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Imagen de Natalia Lavrinenko en Pixabay

A Rosalba, mi dulce amor mexicano.
Por Francisco José Audije Pacheco

Dicen tantas cosas del amor…
Que es una ilusión tonta,
Como una estrella fugaz
Atravesando por el zénit:
Muy bella mientras va pasando
Hasta perderse en el cielo.

Dicen del amor cosas feas:
Dicen es enfermedad mental…
Nos están llamando enfermos,
Rosalba, sueño de mi vida.
Dicen que el romanticismo
Es un diagnóstico clínico,
Algo fuera de lo natural.

Y dicen, siempre los mismitos,
Que es lo nuestro estupidez,
Que desperdiciamos el tiempo,
Que para coger es tontería
Andar con tantos preámbulos,
Y una relación lejana
Con el Atlántico por medio.

Dicen, dicen, dicen… y dicen;
Se meten en vida ajena,
Manipulando lo sagrado:
La libertad del ser humano,
El respeto a lo privado…

Dicen… y ponen zancadillas,
A gente sencilla que ama,
Que vive sudando la frente,
Y levanta al país cada día,
Cuyo único tesoro es
Esa ilusión de chamaca,
Y de chamaco, por quien vela,
Con un beso, con la sonrisa,
Con un apretarle la mano…

No encuentro mayor enfermo
Que el que desprecia al amor
Del humilde y del sencillo,
Cuya única ilusión es
Despertar junto a su amor,
Prepararle el desayuno,
Y darle el beso más tierno.