Por Francisco José Audije Pacheco

A veces me pregunto:
¿Qué hago yo aquí,
En esta isla de soledad,
Donde mi cama es
Circundada por ortigas,
Amenazas despertando
De salvajes mandíbulas…?

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Serpientes que muerden,
Roedores que acechan,
Del terruño escorpiones
Clavando mil aguijones,
Bajo palmas dolidas
De mis rendidos pies
Ante avatares del camino.

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¿Qué haré yo aquí?,
Muerto en vida,
Lleno del oprobio
Humano de la crueldad,
Podrido de injusticia,
Breado a golpes,
Macilento, marchito, moribundo,
Sin esperanzas de alcanzar
Nunca aquellos objetivos
Que me dieron la vida,
Por los que lucho sin eco,
Acabado mi aliento,
Exhausto el forcejeo
De gritar auxilio a los vientos.

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¿Alguien con autoridad,
Puede contestar la verdad,
De este hecho de estar,
Pero no saber para qué,
Ni porqué, ni cómo?

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El expolio de mi vida
Ha vaciado mis respuestas.
El sinsentido de vivir
Bajo designios del dolor,
Y de la pena cabalgantes,
Tuerta me deja el alma…

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Los ojos se nublan,
La conciencia sorda, ciega,
Insensible al placer…
El corazón sintiente
Próximo a estallar,
Y el sexo que llama
Pronto a fornicar
Damas aquellas enfrente,
Suelto el pelo sedoso,
Trasero y pechos voluptuosos,
Cual lentejas que humean
Un día sobre la mesa…

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De mis saqueadores,
Los estómagos, después,
Usurpándome la dicha
De una vida que se fue,
Agotados los lloros,
Indagando la mina
De inexploradas sonrisas.