Por Francisco José Audije Pacheco

Foto Facebook: Antonio Machado, con su mujer, Leonor Izquierdo 30 de julio de 1909

Maestro del modernismo poético,
Fino olfato analista de la España
Mediocre en profunda decadencia.

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La espiritualidad machadiana,
Un Quijote en el siglo veinte.

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Andaluz universal, amante de la belleza,
Por eso te enamoraste de Castilla,
De aquella Castilla acogedora,
En sus llanuras y en sus bosques,
En el corazón de la mujer amada,
Que te amara hasta la muerte,
Tan joven, que fue afrenta divina
Retirar del mundo un alma clara,
Tan amada, y que tanto te amaría.

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Antonio, poeta de una Generación
Irrepetible de amantes de la patria,
Los que calaron a esta España,
Aún con el pelo de la dehesa
De la barbarie prehistórica;
Una España embrutecida,
Cainita hasta la traición propia.

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Ciertas palabras, grandes verdades,
Versificadas, por amor y deseo
De superación de una España
Automarginada y autoflagelada,

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Donde pagan los que piensan
Con dureza incomprensiva,
Bajo el dolor del palo y de la paliza,
Arrojados al ostracismo por honrados.

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España enfrentada, prosperidad partidaria,
De los cuatro listos de siempre,
Flautistas de Hamelin arrastrando
A las pobres gentes al precipicio,
Donde ganan los pescadores
En el río revuelto de improperios
De una sociedad ciega y torpe.

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Seremos el pueblo de los currantes,
Como dijiste, Maestro, los que saquemos
A España de la cloaca donde la tiraron,
Ingratamente, traidores tradicionales,
Campeones a base de chuparnos la sangre,
A los hombres de buenas intenciones.

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Es mejor no ser nada, ni ser nadie,
Antes que doblegarse a las violaciones
De estos inmaduros malcriados
Que nos roban España, la dignidad,
Y, cobardes, se bajan los pantalones
Ante los enemigos históricos,
Mucho más bajos y rastreros,
Mas, presentados cual modelo.

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¿No estaremos la patria vendiendo?

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Gracias, Machado, por tus versos,
Sabios, sonoros, ilustrados,
Por tu crítica que golpea el clavo
Hasta soportar exilio y maltratos.